Re-tardado

Tenía esté post desde hace ya varios días, pero no lo había subido porque estaba muy ocupado no haciendo nada… bueno, haciendo otras cosas principalísimas pero particularmente no haciendo nada. Ahora, como me da hueva escribir otro, lo subo tal y como iba quedando y hasta como quedó.

* j’avais ce post ça fait déjà plusieurs jours, mais je ne l’avais pas téléchargé parce que j’étais très occupé en me consacrant a l’oisiveté… bon, j’étais en train de faire autres choses très importantes mais principalement je fainéant. Maintenant alors, comme je fainéant j’ai de la paresse pour écrire un autre post, donc je le laisse comme il était déjà fait.

1.1 (Sigo siendo pos-moderno): Ya no hay pasión. Quizás he muerto y nadie me ha informado. Sólo me resta dedicarme a la destrucción y a la burla, por costumbre, no por convicción. O resucitaré al tercer día. O, más bien, en unos meses; parece que la fe está en huelga o FeCal la desapareció como parte de su paquete económico para combatir la pobreza.
1.2 (De la metonimia): Hace ya algunos años no lograba entender el concepto más acertado de metonimia, la diferencia sustancial que tenía con metáfora (en realidad no la tiene). Le pregunté a un maestro de la universidad y no supo responderme. Ahora tengo un ejemplo súper: “huele a nalgas”.
1.3 (preferencias retóricas): En realidad me gusta más la catacresis que la metonimia y pienso que el mamón de Lacan debió incluirla en su modelo-lingüístico del inconsciente. La metonimia por el desplazamiento, la metáfora por la concentración y la catacresis por la suplantación extranjera de los objetos que nunca fueron bautizados. Estructura, esta última, que Segismundo F. debió incluir en su “interpretación de los sueño”. Ok, ahora agradézcanme por completar y perfeccionar la teoría psicoanalítica mientras pierdo el tiempo en mi trabajo.
1.4 (Pásele güerita, cuantos va llevar!): Acabo de terminar esta obra decorativa... que no sirve más que para hacer que su sala se vea nice, pero que en manos de un crítico pedante podría ser la manga del mismísimo muerto… Así, a $50,000 le vale, a $50,000 le cuesta. Bueno, esta ya está vendida. Pero si le sobra el dinero y le sobra espacio en sus paredes, si las siente vacías, favor de comunicarse conmigo; nosotros le llenamos ese huequito, le enchulamos su espacio (sin albur). Le manejamos lo que viene siendo el estilo surrealista, el informalismo europeo, el minimalista, el conceptual, el expresionista abstracto, el retrato pop-art, el retrato expresionista, el retrato hiperrealista, el cubista. Si no conocemos el estilo que pide lo buscamos en google, si no lo encontramos lo inventamos. Compare precios, los de nosotros son menos baratos. Y recuerde, menos barato no siempre significa mayor calidad.



Pd: Asesinaron a geocities, se lo llevó la chingada con la plantilla del blog y mis imágenes, disculpe las molestias que ello pueda ocasionarle.
Pd1: Esto no es un posdata: Me fui unos días a mi rancho. Tierra donde se castiga a los menores infractores, se promueve el homosexualismo, la violencia física, la violencia psicológica, el abuso sexual y demás violaciones a los derechos humanos en una sola y única exhibición. Lo cual segurito ha de ser parte del plan de austeridad del gobierno estatal; todo de una sola vez, a un mismo tiempo, en un solo esfuerzo. Por otra parte, no pasó nada relevante, estuve alcoholizado todo los días hasta que la cruda me alcanzó el día de muertos (y no es esa cruda que ustedes cerdos mexicanos-albureros están pensando; bueno, yo también). Sentimientos encontrados, un letrero que da la bienvenida a “Tepic de Nervo”, un gran escritor; Juan Escutia, una gran mentira, de menos el letrero no dice “Tepic de Escutia”; la ciudad está plena de narcotraficantes, los que no son se creen; es difícil conducir allí, extraño para una ciudad tan pequeña; lo único que cambia en ella es el color de los edificios y las enormes casas que la gente construye y los cada vez más autos y camionetas lujosos y la más gente con menos trabajo y los brotes de dengue; y Nervo escribió una vez: “Ya no hay un dolor humano que no sea mi dolor; /ya ningunos ojos lloran, ya ningún alma se angustia /sin que yo me angustie y llore; /ya mi corazón es lámpara fiel de todas las vigilias…” pobre Amado Nervo.


*1.1 (Je suis encore post - moderne) : Il n’y a plus de la passion. Peut- être je suis mort et personne m’a pas informé. Il ne reste plus que je me consacre à la destruction et à la moquerie ; pas par conviction, bien plus par habitude. Ou peut-être je ressusciterai le troisième jour, ou plus bien le troisième mois; il semble que la foi est en grève ou que FeCal (Felipe Calderón) l’a fait disparaitre comme partie de son plan économique pour attaquer la pauvreté.
1.2 (De la métonymie): Quand j’étais à l’université je ne pourrais pas concevoir un concept précis de métonymie, je ne pourrais pas comprendre la différence exacte entre la métonymie et la métaphore. J’ai interrogé un de mes professeurs et il n’a pas pu me répondre. Mais maintenant j’ai un exemple bien chouette : « huele a nalgas ».
1.3 (Préférences rhétoriques) : La vérité, c’est que j’aime plus la catachrèse que la métonymie et je pense que le connard de Lacan il a du l’inclure comme partie de son model – linguistique de l’inconscient. La métonymie par le déplacement, la métaphore par la concentration, la catachrèse par la supplantation étrangère des objets que n’ont pas été baptisé. Structure, cette dernière, que Sigismundo F. a du inclure dans sa théorie pour « l’interprétation des rêves ». Ok, maintenant il faut que vous me remerciiez puis que j’ai complété et perfectionné la théorie psychanalytique pendent je perde le temps dans mon travail.
1.4 (combien allez-vous acheter de mes peintures?) : Je viens de finir cette ouvre décoratif, elle ne serve que pour rendre chic votre salle de séjour, mais dans les mains d’un critique pédante elle pourrait être l’art par antonomase… vous pourriez avoir un de cette peintures par $50,000 (00/000 m.n.). Bon, celle-ci est déjà vendue. Mais si vous avez argent d’excédant et si vous avez de espace libre dans ses murs, si vous les sentez vides, s'il vous plaît contactez-nous. Nous remplirons ce petit creux, nous embellissons votre espace… ici, il suivrait une blague, mais je la trouve vraiment difficile à traduire, je m’excuse.

Postdate: ils sont tué geocities et tout mes images et la template du blog sont allé se faire foutre.
Postdate1: je suis allé au village où je suis né. Là, on punisse les jeunes délinquants, on promeut l’homosexualité, la violence physique, la violence psychologique, l'abus sexuel et de plus violation des droits de l’homme, dans une seule exhibition. Cela fait parti, je crois, du plan d’austérité du gouverneur ; tout dans seul fois, dans un seul temps, dans un seul effort. En parlant d'autre chose, je fainéant, j’ai resté tous les jours alcoolisé jusqu’à que la gueule de bois est arrivé le jour de la toussaint. Aussi il y eu de sentiment opposé, un écriteau qui donne la bienvenu au Tepic de Nervo, un grand écrivain; Juan Escutia un grand mensonge, au moins l’écriteau ne dit pas « Tepic de Escutia » ; la ville est plein de narcotrafiquants, ces qui ne sont pas ils croient l’être ; c’est difficile de conduire là, c’est bizarre pour une ville trop petite ; les seuls choses que change là c’est la couleur des bâtiments et les énormes maisons que la gens construisent et la chaque fois plus de voitures luxueux et la plus de gens sans travail et les infectés de dengue ; et Nervo a écrit : « Il n’y a plus un douleur humain que ne sois pas mon douleur/ aucuns yeux pleurent ni âme qui tombe dans l'angoisse/ sans que je pleure et je tombe dans l’angoisse/ déjà mon cœur est lampe de fidèle de tous les veilles… » ; le pauvre Amado Nervo.

Terrorismo religioso-astrológico-metafísico-ciberespacial

En los millones de información que inciden en una cuenta de correo electrónico se encuentra aquella constituida por las cadenas. Cuyo género se halla dividido en diversísimas especies: las de apoyo comunitario, las del fraude descarado, las de chistes malos o buenos, las de los buenos sentimientos, las que servirán para salvar el mundo, las que generarán alguna insipiente conciencia social, las vulgares, las violentas, las falsas, las no escuchadas, las que están de más, las de alguna imagen o suceso espectacular; las que, en fin, simplemente viajan como detritos en las tuberías ciberespaciales desprovistas de todo olor como amenaza posible, señal de peligro, fétida premonición para desvelar el riesgo que se corre en abrirlas (alguna de las desventajas de nuestra cultura audiovisual, de la mirada escamoteada por los ojos pegados alas pantallas, de los oídos conectados a los altoparlantes).
De estas, están también las terrorista. Las que, ocultas tras una manto de “nada te cuesta”, “nada pierdes”, “no pasa nada”, se pavonean en nuestra bandeja de correo y circulan como la mierda en las cañerías, ahora des-cualificadas de algunas dimensiones estésicas. Están las de los lindos pensamientos filosóficos-orientales en las que te incitan a construir tu propio camino, a tomar las riendas de tu propia vida y, con nuevos bríos budístico-vegetarionos, dirigirte a mejores tierras plenas de abundancia y felicidad; acto seguido eres amenazado con años de mala suerte si no haces circular las amenazas, ese pequeño toque terrorista, sintomático a todo lo sobre natural. ¡Haced circular el terror de lo indesidible, dueños en potencia de su vida, únicos culpables de sus actos! Pequeña contradicción, supongo. Eres tú el dueño, lucha, y más y más “buenas-enseñanzas” de gurú de revista de caja de supermercado; para luego: "¡que siete años de mala suerte caigan sobre tu cabeza!" y más, y más, si no te sometes a hacer circular estos buenos sentimientos y buenísimos pensamientos. ¿Es que somos tan idiotas?..
En domingo la gente hace fila para devorar el cuerpo de cristo, luego de defecar en los excusados acústicos de los sacerdotes... que la palabra te salve, la confesión cura, habla, vomita, escupe, los oídos son alcantarillas, de sacerdote o de psicólogo...Y ya, no quiero ponerme violento. Pero son estas cosas, pequeñas, irrisorias, esas de “no pasa nada”, “nada te cuesta”... sólo las amenazas con años de mala suerte, o, peor, te morirás, te quedaras sin trabajo, algo le pasará a tu familia.. pero sigue, ve, que esta virgencita es buenísima, toda bondad, caridad... pero si no la haces circular, te saldrán hemorroides... Son esas pequeñas cosas, las que, en un sentido ético, no se distinguen de poner una bomba en un supermercado; tienen esa misma forma, se siguen valiendo del terror, del miedo.
Si es que somos tan burdos, tan elementales, de menos concibamos mitos útiles: 100 años de mala suerte para el que viole un niño, 100 para el que abuse de una mujer, para el que abuse de un hombre, 5 si le das una mordida al poli, 10 por quedarte callado frente a alguna injusticia, 100 más si por tu mente pasó el pensamiento de “no es a mi: yo no soy mujer, yo no soy niño, yo no soy campesino, yo no soy indígena, etc.”.
Se escucha todo esto tan simple y tan infantil. Ojalá las cosas fueran tan simples. De acá no se teme a veces ni el infierno, ni perder el paraíso; sólo de vez en vez hay un “más vale”, “no vaya a ser”. Del otro lado del mundo la gente se hace explotar, se dispara, se persigue, se amenaza, hace nacer el terror, lo siembra, lo cosecha... nosotros lo recibimos en recaditos electrónicos (“sí, mejor lo reenvío, no vaya a ser”), crece subrepticiamente en nuestra mente, nos satura livianamente (como esa pequeña sensación, trago saliva, cuando de pronto decimos “a la verga con Dios”, temiendo que un rayo nos caiga en la cabeza, venido directo desde el cielo, puro y tremendamente cálido, hasta el punto de la fundición corporal).

En fin... a la mierda con el terrorismo, vístase como se vista.

“un año nuevo” escrito con una pluma bic en un papel arrugado – “un año nuevo” impreso en papel bond

A veces tengo esa sensación de comenzar a volverme aburrido, aburrido para mi mismo, lo cual es trágico. Si alguien más te aburre es sencillo (bueno, quizá no lo es, pero existen las opciones), sólo te das la vuelta, inventas algo. Con los otros, todo depende de quien te aburre, si te importa ofenderlo o no, hay opciones. Pero si te aburres a ti mismo no hay escapatoria, no puedes irte de ti, no puedes darte la vuelta a ti mismo; de menos no en un sentido literal (así, que nadie venga con mamadas). Seguro el intentar algo así te quita el aburrimiento, aunque, talvez, después vuelva... y no sé cuantas veces funcionaría eso, ese intento fallido de ignorarse a uno mismo, igual se volvería aburrido. Debe ser como la dinámica de la TV, encuentras alguna estupidez nueva y pasas un rato, luego se vuelve aburrido, si la repiten, incluso si no la repiten. Es más, es que en la TV todo se repite, incluso cuando parece no repetirse. Y es que uno no repite lo superficial y banal, repites un plato del pozole de la abuela porque se acerca a lo sublime, tantos sabores entremezclándose, texturas y consistencias. Eso está ahí como un salto, como el vacío en el estómago que sientes cuando desciendes precipitadamente, sin tener de donde asirte; algo que sería como un momento estético. Lo cual necesita cierta concentración, o alguna cosa semejante; como tener un orgasmo, o su respectivo consecuente religioso-espiritual, al comerse una ostia, al comulgar. Talvez, si las religiones no fueran igual de superficiales que la mayoría de las relaciones interpersonales. Por otra parte, este lunar de entretenimiento, en la inmensa y uniforme existencia, es lo mismo que el gozo, tan noble, tan flexible, tan incluyente. De suerte que uno puede tener momentos estéticos al olerse los dedos después de meterlos en el sobaco o de rascarse la entre-nalga.
Creo que esta sensación de aburrirse es un poco como quedarse algo vacío de no tener nada que decirse a uno mismo, lo cual es verdaderamente algo extraño en mi persona. Si existe una razón por la que la mayor parte del tiempo estoy en silencio, es porque me hablo mucho y me entretengo a mi mismo, soy divertidísimo para mi mismo, con esta inmensa capacidad de introspección inversamente proporcional a mis aptitudes y actitudes para sociabilizar. Mi narcisismo está en eso, no en mirarme en un espejo, en ver mi imagen sensible y perderme en ella, quedar fascinado por mi mismo hecho otro, de volverme sensible en un reflejo, en los restos del crimen de existir yo, sino en pensar la imagen de mis pensamientos, dialogar con ella; soy el mejor conversador con migo mismo, me fascino de esa “imagen” no sensible; la mente se muerde más fácil la cola que un ojo, sin necesidad de espejos.
Lo que sea, puedo pensar que es el inicio del año, pero la verdad eso no tiene nada que ver, no para mi, finalmente el año nuevo no significa nada, ese año pudo empezar en cualquier momento. Si, seguro hay alguna razones por las que se decidió que el año empezara en tal momento, o, bueno, quizá sólo sucedió, como nacer. Pero que tan significante es que el año empiece, es tan significante como que perro se diga perro y no escupir. Supongo que finalmente tiene la importancia que cada quien le da, igual que el aburrimiento, es contextual. Es probable que este estar aburrido de mi persona sea entretenido para alguien, y que mi estado de no aburrido sea terriblemente aburrido para los otros, cosas así. Siempre queda alguna forma de relativismo larvario que nos podemos sacar de... lo que sea.
Finalmente descubriré que no puedo aburrirme a mi mismo. Es como un mecanismo anti-suicidio que aprendí cuando pequeño. Ese, como el de subirme la bragueta después de ir al baño, que hace unos días perdí por unos momentos. Talvez pasa algo semejante, sólo tendré que practicarlo unos veces concientemente, después se volverá automático. (ja, los disparates que puede uno pensar). Como sea me quedan los momentos estéticos, puedo inventarme uno de lo que sea, a veces un sólo ruido un tanto complejo basta, para sentir placer, un beso, unas palabras, dejar entrar el frío por la ventana (hoy hace frío).

***

Hablando del año nuevo, creo que nunca le he toma una verdadera importancia. Y eso de los propósitos no es para mi, además doce propósitos podrían ser una exageración. Todo depende de los propósitos, claro. Como sea todo se ve siempre igual respecto de estas cosas, la gente es la que hace que se vea diferente; es como todo un grupo de personas con la cara frente a un muro, que piensan, en conjunto, que si voltean la cara les darán un balazo, cuando no hay nadie para dispararles; pero nadie se atreve a voltear. Nosotros sólo nos ponemos optimistas, igual que cuando damos la vuelta a la página; pero es más o menos posible darle la vuelta en cualquier momento. Como sea creo que no escribiré ya más al respecto, simplemente no creo en el año nuevo como no creo en G-su-Cristo, ni en las Hadas de los dientes.
(Al parecer esto mismo refleja mi estado emocional, mejor que algún intento seudo-poético de escribirme).

***

Pero ya.
Ahora mismo, les cuento los pormenores de las últimas horas de mi vida. Sólo por el placer de arrastrar el cursor con el teclado..... Soy bueno y afortunado (cursi): ayudo a una amiga a reparar su comedor y una amistad es en verdad como tener un tesoro... Misterioso (cursi): la perra que había llegado a mi casa, fueron por ella sus “dueños”, hace unos días llegó otra y unas avispa llegaron a casa a construir sus nidos, hoy la misma perra de antes llegó a casa de mi amiga y se echó afuera cuando salí me siguió a la tienda y me sigue... Igual: sigo escribiendo la tesis... Fragmentos de un poema (cursi): “Has construido tu casa has emplumado tus pájaros has golpeado al viento con tus propios huesos has terminado sola lo que nadie comenzó” (A. P.)... Nota sin importancia: Escribiré historias cursis y no tan cursis sobre el suicidio (como una campaña contra el suicidio que nadie va a entender y como mi oscuro intento de poner de moda lo cursi sin que nadie se dé cuenta)... Promesas (a la pequeña cuarteadura de la pared de mi cuarto): prometo no-dejar de masturbarme tan seguido... En los intersticios: los grillos me fastidian, es como salir a la calle y gritar “quiero coger” (en sí, no es que me paresca que está mal, es que tienen esa costumbre que maldigo de comzar a gritar justa cuando cierro los ojos)... Encuentros-sin-destino: CocoRosie es como encontrarse una flor entre un reguero de flores muertas, o una flor muerta entre flores vivas, por algún misterio no-divino... bien si se está de humor para lo kitsch y para las flores... Se queda esa flor:

Buenas noches...

Límite

En el mundo todo es verdad, si ha tenido lugar; lo demás son productos de sistemas de representación.
De que un sistema sea coherente, completo y consistente, no se infiere, directamente, que funcione bien como representante; puede, de hecho, no representar nada o sólo un estado posible, sin lugar aún (es decir, una mentira).
En la actualidad, algunos tipos de sistemas de representación saturan el espacio cultural. Debido a su desfase del mundo y que se toman por el lugar de éste (todo lenguaje articula esta estructura), se han abierto abismos entre el imaginario social y lo que, de hecho, ha tenido lugar.

“En el mundo verdaderamente invertido, la verdad es un momento de lo falso” (G. D.)

Sólo nos queda la pornografía, como única salvadora...

Ahora-mismo (deviniendo nazi, o Papa Benedicto s/n)

Ayer iba en el camión hacia la biblioteca a renovar unos libros...

Voy a hacer un paréntesis (De hecho no me dejaron renovarlos porque la credencial no está en-micada, el tipo que atiende dijo que estaba en el artículo decimocuarto... según recordaba yo, no había artículo decimocuarto... había leído el reglamento una vez antes de usarlo para limpiarme después de hacer del baño y no lo recordaba con precisión, además no iba a discutir por algo que era en sí mismo estúpido, así que no dije nada. Habitualmente las personas en esa posición se comportan de esa forma, supongo que es como una válvula de deyección, para dejar escapar un poco de su mierda, y cuando uno los confronta todo lo que se gana es llenarse de eso. Seguramente les ha tocado que alguien les impide hacer algo por alguna idea sin sentido que lo prohíbe, "lógica" deóntica para resentidos y mutilados.)

Pero bueno, iba en el camión. Como es costumbre, el respetable chofer tenía la radio puesta a un volumen en el que nadie dentro del camión quedara privado de escucharla; igualdad para todos, democracia y cosas así; algún tipo de socialismo larvario, talvez. Y por alguna razón (descuido) puse atención a una de las canciones, lo cual fue una experiencia desagradable. Lo habitual es sacarse los mocos de la nariz, quizás, observar alguno con cuidado, analizar su consistencia, preguntarse cuantas bacterias vivirán ahí, cosas así, para hacer más ameno el viaje y, sobre todo, para no poner atención a la música; puede ser una experiencia traumatúrgica. Pues eso pasó. Además es triste darse cuenta que uno conoce los nombres de los "artistas, uno debería tener pleno acceso a su propia memoria y borrar las cosas que son totalmente inútiles y dejar las otras inutilidades en las que uno se interesa... por qué tengo que tener en mi memoria nombres como rbd, luis miguel, arjona y además tener una idea del referente (puta cultura de masas, sociedad del espectá-culo). Por qué guardar todas esas cosas inútiles, cuando uno podría guardar otras inutilidades, podría tener guardado el diámetro de la tierra, la velocidad a la que jira, los tres preludios para guitarra de Villalobos que ya he olvidado, los elementos de la tabla periódica, sus números atómicos, la forma exacta de los pechos y el pubis de X, su cara y una forma compleja del registro del olor de su pelo y el sabor de su piel, algún poema largo como “Muerte sin fin” que habla de un vaso con agua, como hacer una bomba con mierda de conejo, matar a todo el mundo sin que nadie se de cuenta, incluso uno mismo. Pero lo cierto es que mi cabeza está llena de esas cosas, están registradas en mi cerebro. Además uno tiene que escuchar cosas así todo el tiempo y entenderlas, que tengan algún sentido estúpidamente descifrable, que tengan “sentido”; qué necesidad? Debía haber una ley estúpidamente arbitraria que prohibiera a la música pop (en tiendo por música pop todo lo que uno puede escuchar en la radio y ver-oir en mtv) que tuvieran letra, deberían cantar en glosolalia, para qué gastar el lenguaje, si todas tratan de lo mismo, de amor y (desamor) de la forma más banal (la verdad es que yo escucho esa música, y soy cursi, a veces, pero no en este ni en ese momento). Y ahí está, que uno va en un camión y tiene que escuchar cosas así: “cómo encontrarle una pestaña a lo que nunca tubo?”, por qué?, qué necesidad?
Como si las pestañas estuvieran en los ojos, como si no hubiera párpados sin ojos, como si uno no pudiera encontrar una pestaña en cualquier lugar... y se acaba y sigue otra... además uno tiene que entenderla, percibirla y darse cuenta que es una mamada.. “y llevarte a la sima del cielo...” Sí, es una metáfora, pero eso qué, no significa que uno tenga que decir estupideces pretendiendo decir alguna especie de sublimidad romántica. Creo que después de Ulise de J. J. quedó demostrado que en literatura todo estaba permitido, puedes leer Burroughs y ver el uso de ello. Pero no, eso no debería de autorizar a la gente a escribir todas las estupideces que se le vengan a la cabeza, sin la más mínima reflexión. Creo que si el cielo tuviera una sima eso estaría muy cerca de la tierra, quizás en alguna letrina olvidada, hedionda, en la cierra madre occidental; yo que sé, en el ano del mundo.
Creo que ya debo dejar de vomitar, estoy deviniendo nazi, o Papa Benedicto s/n.

xxx

...una foto del nuevo ser vivo que llegó a la casa. Se esconde debajo del mueble de la fruta y las verduras. Mi hermana dice que se llama Gordolobo, no sé por qué, yo no estoy seguro de que tenga un nombre. Quizá sólo es otro gato que rasguña las puertas.


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Dato cultural

*Nardo:

m. Planta amarilidácea de tallo sencillo, hojas radicales y flores blancas muy olorosas: los nardos del jardín huelen mucho durante la noche.

Flor de esta planta.

*Amarilidáceo (a)

adj. y f. De las amarilidáceas o relativo a esta familia de plantas.
f. pl. bot. Familia de plantas angiospermas monocotiledóneas, generalmente bulbosas, de hojas lineales, flores hermafroditas y fruto comúnmente en cápsula:entre las amarilidáceas destacan el nardo, la amarilis y la flor de lis.

*Angiospermas

Las angiospermas son un grupo monofilético de espermatofitas (plantas que producen semillas) cuya característica más distintiva es la producción de flores periantadas. Informalmente el grupo es conocido como "las plantas con flor".Angiospermae, nombre científico dado a este grupo (taxón), proviene de dos étimos griegos: αγγειον (angíon- vaso, ánfora) y σπέρμα (sperma, semilla); así, este término compuesto significa "semillas envasadas", en referencia a que sus óvulos (y posteriormente sus semillas) están encerrados por la hoja fértil portadora de los óvulos o "carpelo". De esta forma, el grano de polen para fecundar al óvulo, debe contactar una superficie del carpelo preparada para ello (el "estigma") en lugar de caer directamente sobre el óvulo como en gimnospermas.

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Va... creo que si sigo con esto nunca voy a terminar. Tal vez nunca sabré que es un Nardo, hasta que me coma uno o le regalé uno a alguien o corte uno de algún jardín... Pero algo es algo, al menos sé eso. Olvidaba lo poco efectivo que son a veces los diccionarios... creo que a Kosuth, le habían practicado una lobotomía antes de hacer “una y tres sillas” o no sé, hay algo extraño en esa especie de negación de la alteridad.