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Hoy olvidé algo y no estoy precisamente orgulloso de ello. Y no olvido que ella, al menos el tiempo que nos conocemos, no ha olvidado cada que una vuelta termina y otra empieza. Je ne suis pas... je ne suis pas. Y es tarde, ella es quien llama... así. Apenas hay tiempo, salir corriendo a tomar un camión. Tiempo sólo para un abrazo, una cerveza por ella, por esta nueva vuelta al rededor del sol. No digo salud, sin embargo, a pesar de todo, celebramos la vida... y seguimos.
"Alone with every body"
Algún día volveré al extremo occidente, donde la tierra se termina y el sol se escombra entre las aguas. Mis días no nacen, mueren, cada tarde los espero.
Seguiré intentando re-aprender a rezar: "I n'y a pas encore de monde"...
Buenas noches.
Raro éste asunto, de hoy en adelante seré supersticioso. Parece que funciona eso de quejarse con Don nadie en algún lugar de ninguna parte “... punto muerto equidistante al grito náufrago de una estrella.” Ja, los estridentista, muy poco estridentes. Mañana empiezo a trabajar, les digo que sí funciona. Y qué velocidad! Pero sigo angustiado y, peor, triste. Por qué, porque México apesta, en el buen sentido de la palabra. Apesta con todas las letras y bastante. A veces aún pienso si debía volver a trabajar de mesero, a robar a los ricos, alcohol + rico pendejo = dinero fácil. Pero robar es triste y la alta sociedad es más triste, así que no sería muy diferente. Como sea, mañana voy a trabajar. Trabajo de obrero y, peor aún, sueldo de obrero, el sueño de todo artista plástico, diseñar calendarios para una de tantas empresas explotadoras. Pero bueno, hay que trabajar, el refrigerador ahora está ya casi medio vacío del medio vacío de ayer, nada bueno. Como le decía mi papá a mi hermana -qué crees, que las golondrinas no van a dar de comer? Y lo peor, en Querétaro no hay golondrinas, así que estoy perdido. Adorno decía algo así como que el artista había tomado la última libertad posible, la de morirse de hambre. Eso sí que es malo y triste, pero bueno. A trabajar. **********************
Salgo del lugar al que regresaré mañana y los próximos días de esta semana y la que sigue y la que sigue, hasta que se vuelva insoportable. Mucho calor, reparan una calle y los camiones marchan lento. Camino, escucho Kruder and Dorfmeister, de nuevo esa sensación de la vida como una película, quizás una de ciencia ficción, todos es ficción y ciencia, sin pistolas de rayos láser ni naves intergalácticas. Espero el camión que me llevará de regreso. Alguien se sube a tocar, se mezcla lo que canta con lo que escucho, no puedo subirle más porque mis oídos se dañan, demasiado sensibles, otro motivo para no regresar de mesero.
“y todo pare qué? Para qué tanto amor...”, canta el tipo con su guitarra.
“I am the scavenger, between the chips of union…” se escucha en mi cabeza.
No logro poner atención a ninguna de las dos cosa, espacialidad, estereofonía, simultaneidad, la vida polifónica. Intentaría describirlo pero no funciona, hago un cagadero, demasiado discursivo el lenguaje de los hombres. Como el tiempo en las pinturas de Picasso, un cagadero, un cagadero no visto, pero un cagadero. La vanguardia apesta, militarismo, casas de vanguardia, teléfonos de vanguardia, ropa de vanguardia, amores de vanguardia, escritura de vanguardia, drogas, sexo de vanguardia; el concepto de vanguardia apesta, como la modernidad, quiero dejar de ser post-moderno y me siento como Gioto, ni renacentista ni nada, quiero más ilustración sin modernismo: “atrévase a pensar por usted mismo, incluso en contra de las mayorías”. Picasso, un feliz cagadero, y sigue siendo arte, el tiempo balbucea en la bidimensionalidad y se colapsa, desaparece. Un feliz cagadero, me limpiaría el trasero con esos lienzos pero son muy inadecuados, inadecuados como interfase para el tiempo, inadecuados para limpiarse, hay otras cosas más útiles, exacto, adivinaron: papel de baño, suavecito y esponjosito.
El tipo extiende su mano: “Hay con lo que gusten coperar”. Me habría encantado darle pero no tengo ni un quito.
Y la buena nueva... “Aprobaron la despenalización del aborto.” Esperemos algo bueno salga de esto, más allá de la politiquería, del panfletarismo, del espotsismo hiperpublicitario. A menos sabemos que el PAN no tiene todo el control, aparentemente. Y en verdad que se hayan analizado todos los pros y los contras, porque no se trata de legalizar un problema para hacerlo de lado, porque el día que la violación se vuelva un problema de salud pública no la vamos a legalizar para que usted tenga una violación digna, con normativas de calidad y de control de higiene.
Educación, todo se resuelve en eso, nadie tendría que despenalizar algo que no sucede. Muy lejos. Porque que la mujer decidiera sobre su cuerpo sería que no hubiera embarazos no deseados. Aún muy lejos. Y no, la mujer de nuevo usada, ahora como estandarte política, más trampas, que joda con la política. Ojalá algo bueno salga de esto; es diferente despenalizar algo a que en verdad se vaya a hacer lo que se dijo......
Alguien me pregunta si voy a ir al concierte de Shakira, me encuentro sorprendido, tal vez hoy parezco más humano. Mañana trabajo, más humano.
La cosa está así... no puedo dormir. Jodido, porque tampoco puedo pensar como para hacer cosas que tengo que hacer y no hago. Angustia. Creo que esa es la palabra. Un poco agarrada del estomago. Como una sanguijuela. No sé que diablos tenga que ver una sanguijuela en todo esto, no conozco las sanguijuela, sólo tengo esa sensación de algo negro, sangre, que muerde. Tal vez garrapatas, esas sí las conozco y las he tenido en mi cuerpo. Pero uno no sabe, no se da cuanta cuando se le prende de la piel y se inflan como globos con nuestra sangra... pero sí está la angustia, cuando las descubres. Garrapata... es una buena palabra, igual que angustia.
Debe ser el desempleo, está jodido. Y platero se murió, no recordaba que se muriera... bueno nadie me dijo, porque seguro en los libros de texto no estaba completo, así que no es algo que pudiera recordar. Pero dan ganas de llorar, uno está leyendo tranquilo y zas!... se murió el burro. Demasiado insípido, como este momento, o tal vez demasiado poético, qué sé yo. Sólo así.
"Encontré a Platero echado en su cama de paja, blandos los ojos y tristes. Fui a él, lo acaricié hablándole, y quise que se levantara...El pobre se removió todo bruscamente, y bajó una mano arrodillada... No podía... Entonces le tendí su mano en el suelo, lo acaricié de nuevo con ternura, y mandé venir a su médico.El viejo Darbón, así que lo hubo visto, sumió la enorme boca desdentada hasta la nuca y meció sobre el pecho la cabeza congestionada, igual que un péndulo.-Nada bueno, ¿eh?No sé qué contestó... Que el infeliz se iba... Nada... Que un dolor... Que no sé qué raíz mala... La tierra, entre la hierba...A mediodía, Platero estaba muerto..."
Y ya...
Recuerdo entonces una novela de Hemingway: "El amor en tiempos de guerra" o algo así. Feo, la chica muere al final, sólo muere. Uno sólo muere, así y ya. Tal vez haciendo algo de escándalo o en total silencio. No me gusta Hemingway, no por eso, sólo no me gusta... tal vez leí su libro porque estaba en la casa. Sí, un día descubrí que existían los libros, esos que mis padres habían abandonado en los muebles por el Libro Baquero o el Policiaco, que no parecen tanto libros, como los elefantes marinos, que no parecen tanto elefantes. Estaban allí, detrás de los adornos mil veces pegados, por tantas veces rotos por mis hermanos y yo. Y cosas, creo que leí un libro sobre albañilería, decoración, ja. Y recuerdo otra muerte en un libro de Uslar Pietri, una buena muerte, un cobarde que no se desacobardaba para salir a combatir en una guerrilla y que más tardó en animarse a pelear que en que lo mataran, eso estuvo bueno, muy al anticlímax. Hay muchas muertes literarias, de todos tipos y talvez ninguna se aproxime, demasiado simbólico, in-sustituible, intrasmisible o traspasable.
Pero bueno, no me gusta Juan Ramón Jimenez, su poesía, y leí "Platero y yo" y escucho "gracias a la vida" en italiano: Grazie a la vita, che mi ha dato tanto, me ha dato el sorriso e mi ha dato el pianto... y blabla y la toca Tosca y creo que la escribió una chilena y es cursimelancólica. Así que no sé qué pasa....
No es angustia por la muerte...
Alguien llega un día a mi casa, los predicadores me siguen -andamos pasando a hacerle una pregunta a la gente. Y de hecho, pues no era tanto pregunta, me leen un fragmento de la Biblia donde decía algo de que un día revivirían los muertos, y que qué pensaba al respecto? Silencio, no digo nada, porque estoy pensando, pienso que me parece tremendamente absurdo, qué sentido tendría, me pregunto y pienso en las cifras, le iba preguntar que eso cuándo sería, pero no digo nada, no sé donde van a meter a tantas personas, como cuantas personas habrán muerto ya para ese entonces, vivos los muertos y vivos los vivos, chingo de gente y no sé... sigo en silencio, talvez una leve sonrisa... -no te parece que es hermosa la esperanza que Dios nos da? Sigo en silencio, talvez una sonrisa congelada, y pienso: no, nada hermoso, que joda y sigo pensando estupideces como cómo se verían los muertos y si unos revivían medio podridos, que tal... pero me digo: pues no, si dios es un cabrón hizo que hubiera luz antes que sol, tremendo. Eso es mágico, ya sin sarcasmo. Y siguen, yo ya no escucho porque estoy pensado estupideces, de alguna forma llevan su discurso al: -muchas personas no entiendo y le tienen miedo a la muerte... De nuevo dejo de escuchar y pienso: miedo? Ustedes, que se pueden ir al infierno, yo sólo voy a morir y ya, si sí existe dios pues ya veré... pero pienso en la eternidad de una vida supraterrena y sólo puedo sentir hueva, más hueva... absurdo. Tal vez debería asustarme, eso de lo absurdo está de moda... y si mañana dios me manda al infierno, y si dios es un artista de vanguardia y la vida es un enorme happening? Me siento a esperar a Godot...
Entonces, no tengo miedo, no me angustia la muerte, soy igual de irresponsable que todos los mortales, no pienso morir mañana, lo aplazo todo, todo es provisional, la física clásica, Newton con una manzana en la boca, como un lechoncillo, Einstein con tenedor y cuchillo en la mano, Schrödinger espera su turno y Aspen se ríe en Francés... que carajos.
Eso no me angustia, si escuchara el Adagio de Albinoniz lloraría y no estoy enamorado, es triste y melancólico. Voy por las calles con un reproductor de Mp3, la vida con sonido estéreo, la vida como una película, el cine como la vida.... en realidad ya no hay realidad.
Y miren, estoy angustiado porque envejezco y estoy desempleado... eso es bien real, el refrigerador está medio vació.
Intento dormir...
...y entonces, cómo es que esto debía empezar? Era hace una vez en el lugar de... cuando...
Seguir... pero ya empezó, al menos. Entonces debería terminar, aquí, ya, punto, como en:
_Esta oración que empieza y lees está a punto de terminar, ya.
Fin
Y seguir...
En el recuerdo que bien tenía impuesto, por razones que obviamente el desconocía del todo, incluso en toda su totalidad. No guardaba rencor alguno en su estomago, espacio diezmado por el sueño. Seguía. Y esperando, mirando de soslayo, otra mirada disléxica, no la suya en el espejo, otra mirada, atormentaba su mano en el espacio vacío no constituido de nada ni vértice no cerrado de la nostalgia impura de sus pensamientos como chocolates esperando perros. Seguía o aguardaba. Para incluirse en él mismo -sí mismo posiblemente- otro espacia, no debía cerrar los ojos mientras bostezara, abrir la boca, babear. Entonces se dio cuenta que era todo un juego que esperaba replegado como una oración que a la vez contenía infinita información anidada como una bolsa de canicas que no contenía canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas si bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas que no contenían canicas sino bolsas de canicas, las cuales sí, finalmente, contenían canicas.
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